viernes, 4 de mayo de 2012
LA PALABRA
Una sola será mi lucha
Y mi triunfo;
Encontrar la palabra escondida
aquella vez de nuestro pacto secreto
a pocos días de terminar la infancia.
Debes recordar dónde la guardaste
Debiste pronunciarla siquiera una vez...
Ya la habría encontrado
Pero tienes razón ese era el pacto.
Mira cómo está mi casa, desarmada.
Hoja por hoja mi casa, de pies a cabeza.
Y mi huerto, forado permanente
Y mis libros cómo mi huerto,
Hojeado hasta el deshilache
Sin dar con la palabra.
Se termina la búsqueda y el tiempo.
Vencida y condenada
Por no hallar la palabra que escondiste.
Stella Díaz Varín.-
Y mi triunfo;
Encontrar la palabra escondida
aquella vez de nuestro pacto secreto
a pocos días de terminar la infancia.
Debes recordar dónde la guardaste
Debiste pronunciarla siquiera una vez...
Ya la habría encontrado
Pero tienes razón ese era el pacto.
Mira cómo está mi casa, desarmada.
Hoja por hoja mi casa, de pies a cabeza.
Y mi huerto, forado permanente
Y mis libros cómo mi huerto,
Hojeado hasta el deshilache
Sin dar con la palabra.
Se termina la búsqueda y el tiempo.
Vencida y condenada
Por no hallar la palabra que escondiste.
Stella Díaz Varín.-
La serenidad errante
Plenilubio constante de mis raíces laicas han dedicado un abrazo muerto y carcomido.-
He decidido algo mejor, abstracto de ese algo peor, delicado y brujo para mi vida rancia, errancia,
que saaaaabe traslucir el mal antes de verlo; que sabe reír y llorar, pero también sabe esconder el margen erronio, sabe ocultarlo, sabe no decirlo jamás para evitar ser un fracasado/ Aprender es cosa del futuro, del pasado ha sido caer, mas las alas no se quemaran de nuevo, si no hasta no poder aprender más, osea hasta morir matando, hasta matar muriendo, hasta que los párpados me entreguen una visión hermosa de lo acontecido, no he dejado de llorar, no he dejado de reír.../
Reniego pues entonces de lo doctrinario... y lo mucho que quisieran mis besos emancipar una doctrina lo dejaré por llevar todas las doctrinas del mundo, tatuadas en una parte de mi genital, buscando penetrar en lo más hondo de un vientre mundial, eyaculando bondades de mi bondad, esparciendole por la cara todo mi ser a la vida, regalando mi cuerpo a la libertad, a la creación y sobre todo a las ganas de concretar, de serenisar lo pensado, para por una vez darme cuenta que estoy vivo... y que esto ha dejado de ser un sueño.-
jueves, 26 de abril de 2012
El silencio de cada karma
La razón me carcome los instantes de mis dedos intercalados de saliva mediocrizada del plasma dental que me destruye los nervios, la confusión eyacula ideas transparentes de todo karma, culpables de cada silencio, enamoradas de cada instante inusual de juventud sonriente, y me recuerda la soledad con la que han sido creadas las personas y la lealtad que le ha sido jurada a mi alienamiento imposible de toda verdad satisfactoria.
miércoles, 1 de febrero de 2012
Unxs llegaron tarde, otrxs temprano...
Unxs llegaron tarde, otrxs temprano;
la maldición se cuaja entre tinieblas de sol tremendo,
con futuros hermosos de maldad idónea, temporal, inentendible...
Cobarde del mar y de la tierra,
con astros rodeándome como ser...
y yo sin ser astro no olvido desvelarme algunas horas...
El sol quema mi piel y me carcome tranquilamente,
me vuelve unx dentro de todxs y me desparrama como un cantar vomitado;
y doy más besos, y sonrío de vez en cuando en la sencillez de mis necesidades;
me hundo en mi porfiada normalidad...
Y la aurora se encargar de velarme y hacerme continuar el rumbo,
como un infiltrado del régimen;
como un sobreviviente del terreno limpio que quedó en el pasado.
Otrx llegaron tarde, algunxs temprano;
ni cuando llegamos, ni como,
ni el escupir ebrio en la putiadés del mundo,
ni transformarse en el guerrero de la resistencia,
ni un nombre para recordarse...
Una jaula bordada de odio, bordada de telas libres,
cargadas de rasgos vitales, de amaneceres sublimes,
inciertas mañanas sombrías, inciertas mañanas tenues,
de esperanza romántica en pro de quemar un libro,
matando un nombre en la devastación emancipada de un yo creado para mi mismo...
Con más besos, más llantos, más gritos alegres en los aconteceres diarios y buscarle un sentido propio.
Borrarse de la cara las mañas de un tuerto
y escarbarle el ano a la mentira...
Buscando ni llegar siquiera, si no más bien hacer e irse,
y no gritarle nada a lxs cobardes.
la maldición se cuaja entre tinieblas de sol tremendo,
con futuros hermosos de maldad idónea, temporal, inentendible...
Cobarde del mar y de la tierra,
con astros rodeándome como ser...
y yo sin ser astro no olvido desvelarme algunas horas...
El sol quema mi piel y me carcome tranquilamente,
me vuelve unx dentro de todxs y me desparrama como un cantar vomitado;
y doy más besos, y sonrío de vez en cuando en la sencillez de mis necesidades;
me hundo en mi porfiada normalidad...
Y la aurora se encargar de velarme y hacerme continuar el rumbo,
como un infiltrado del régimen;
como un sobreviviente del terreno limpio que quedó en el pasado.
Otrx llegaron tarde, algunxs temprano;
ni cuando llegamos, ni como,
ni el escupir ebrio en la putiadés del mundo,
ni transformarse en el guerrero de la resistencia,
ni un nombre para recordarse...
Una jaula bordada de odio, bordada de telas libres,
cargadas de rasgos vitales, de amaneceres sublimes,
inciertas mañanas sombrías, inciertas mañanas tenues,
de esperanza romántica en pro de quemar un libro,
matando un nombre en la devastación emancipada de un yo creado para mi mismo...
Con más besos, más llantos, más gritos alegres en los aconteceres diarios y buscarle un sentido propio.
Borrarse de la cara las mañas de un tuerto
y escarbarle el ano a la mentira...
Buscando ni llegar siquiera, si no más bien hacer e irse,
y no gritarle nada a lxs cobardes.
Lxs Magicxs que bailan al ritmo de hoy
El día se madrugaba un poco después y me obserbavan las rutinas del transfondo...
mágicxs... que saben, mágicxs que bailan, que leen, que escriben...
y mágicxs para poner una palabra y para enganchar una tuerca...
mágicxs ilustradas, mágicxs poetas, poetas que no se ilustran, ilustradxs que no se poetizan...
Hay mágicxs para hablar de Jesús, de Marx, de Trotzky, de Bakunin...
El día madrugaba dos horas después, pues lxs mágicxs duermen.
Hay mágicxs que aún no se levantan de su mágica existencia...
Porque hay mágicxs para construir caminos y mágicxs para mear y cagar arte,
mágicxs futboleras, machos mágicxs y mágicxs hembras...
que bailan y desfilan en sus mágicas madrugadas diurnas...
mágicxs que creen que una teoría es magia y la usan de capa...
hay mágicxs que van a la iglesia, y bondadosos y filántropos y solidarixs de su mágica existencia...
Por que hay mágicxs televisivas y mágicxs televisados,
hay mágicxs liberados y mágicxs que trabajan,
hay mágicxs que no saben que son mágicxs y hay madrugadas mágicas que saben que saben que son másgicas... y que saben también que de todo lo mágico solo hace falta una cosa: La magia.
mágicxs... que saben, mágicxs que bailan, que leen, que escriben...
y mágicxs para poner una palabra y para enganchar una tuerca...
mágicxs ilustradas, mágicxs poetas, poetas que no se ilustran, ilustradxs que no se poetizan...
Hay mágicxs para hablar de Jesús, de Marx, de Trotzky, de Bakunin...
El día madrugaba dos horas después, pues lxs mágicxs duermen.
Hay mágicxs que aún no se levantan de su mágica existencia...
Porque hay mágicxs para construir caminos y mágicxs para mear y cagar arte,
mágicxs futboleras, machos mágicxs y mágicxs hembras...
que bailan y desfilan en sus mágicas madrugadas diurnas...
mágicxs que creen que una teoría es magia y la usan de capa...
hay mágicxs que van a la iglesia, y bondadosos y filántropos y solidarixs de su mágica existencia...
Por que hay mágicxs televisivas y mágicxs televisados,
hay mágicxs liberados y mágicxs que trabajan,
hay mágicxs que no saben que son mágicxs y hay madrugadas mágicas que saben que saben que son másgicas... y que saben también que de todo lo mágico solo hace falta una cosa: La magia.
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